Frio e gengibre.

Gengibre é palavra de dia frio. Aquece, só de dizer. E é uma daquelas palavras lindas. As sílabas caem sem esforço, como as folhas das árvores no Outono. É tudo uma questão de encontrarmos a medida pessoal de gengibre. O efeito gengibre, como gosto de dizer. Sente-se qualquer coisa de especial. Um lastro. Assim como um perfume inesquecível. 

Começando os dias frios, a sopa mais frequente é esta que fica hoje. Creme de cenoura e de abóbora com gengibre. Muito aveludado, servido quente, a libertar o tal aroma inesquecível. Creio que nunca me apeteceu este creme nas outras alturas do ano. É agora. Porque é agora que apetece. Que sabe mesmo bem. Como se a intuição natural do corpo pedisse a protecção boa do gengibre, associada ao laranja das cenouras e das abóboras. 

Porque será preciso atravessar o Inverno. Terá de chover tudo o que houver para chover. Terá de haver o frio todo que nos está reservado. E o vento. E as nuvens. E, claro, a outra parte (linda e quente) da história das estações frias. O lume aceso. As camisas de flanela de andar em casa. Poltronas e sofás. Mantas e cobertores. Castanhas no forno com umas pedras de sal. E romãs. Abertas no momento e consumidas assim sem mais. Sem transformações nem processos, que neste vermelho-rubi não se deve mexer muito, para não estragar. 

Tudo tem um tempo. E cada tempo é necessário. Creio que, entre muitas outras coisas, essa é uma das verdades que cada dia frio e chuvoso nos recorda. A partir daí, é fazermos a nossa parte e não passarmos o tempo a suspirar por outro tempo que não aquele que estamos a viver. O que passou. O que há-de vir. E todas as conversas de encher tempo, a propósito do tempo. 

No final de um dia frio, uma sopa. O ritual silencioso de cortar legumes. Do azeite novo, a temperar. A água quente. Pedaços de gengibre bem medidos. E tempo. Uma sopa só precisa de tempo. Esta versão pede canecas em vez de pratos. Porque sabe melhor no registo de beber serenamente. E pão. E azeite. E dias frios. E mais um livro. Este deixa lastro, tal como o gengibre. E era incompreensível que ainda não tivesse lido A Educação Sentimental de Flaubert. Ter como texto interiormente fundador a Educação Sentimental de Bernardo Soares, saber dizer fragmentos de memória só pelo prazer de os dizer e não ter lido a outra educação sentimental era complicado. Nada como tratar do assunto:) Adiar um livro é adiar deliberadamente a vida. 

O caminho e os ingredientes e os tempos para este creme, então. Simples, todos eles. 

Creme de cenoura e de abóbora com gengibre

6 cenouras + 2 batatas (médias) + 1 courgette (sem a casca) + 2 fatias de abóbora-manteiga + 1 cebola + 1 colher (de sopa) mal cheia de gengibre fresco + sal, água e azeite q.b. 

Pica-se a cebola e vai ao lume com um fio de azeite, durante uns segundos. Acrescenta-se todos os outros ingredientes, um fio de azeite e dá-se uma volta com uma colher de pau. A seguir, a água (até cobrir os legumes) e um pouco de sal. Deixa-se cozer durante meia hora. Passa-se com a varinha mágica até ser creme. E creme é mesmo creme. Nada de grumos nem de factores de perturbação. Se necessário, acrescenta-se mais água. E sal e um fio de azeite. Serve-se quente, para fazer (e saber) mesmo bem:) 

E este som de todas as estações.