Dª Alzira.

De uma maneira ou de outra, creio que todos temos pessoas assim nas nossas vidas. Pelo menos, eu gosto de acreditar que sim. Que as existências todas terão esta dimensão. Podem ser a nossa mãe. A nossa avó. Uma tia. A mãe de uma amiga. A cozinheira de um restaurante quase secreto onde as pessoas vão, na esperança de aceder a comida feita com almas destas. Todas as Donas Alziras das nossas vidas. Que são uma casa. Uma família. Nunca são só a família de sangue. Mulheres destas significam aquela formulação reconfortante e franca: há sempre lugar para mais alguém. E é mesmo assim, quando há a dádiva de mulheres destas. A palavra é mesmo dádiva, sem filtro de nenhuma espécie. Para estas mulheres, a felicidade é um ofício diário e passa por ter a mesa cheia. Por reunir os filhos, os netos, os sobrinhos, os filhos do coração. Nelas, a alegria é franca e imediata, não conta histórias nem está à espera de recompensa. Por isso é que são uma dádiva. E o coração delas é assim como a mesa das suas casas: há sempre lugar para mais alguém.

A comida, quando feita por mãos destas, é uma espécie de abraço. Não há cerimónias nem cerimoniais. Vamos buscar um prato, ocupamos o nosso lugar à mesa e sim, há sempre qualquer coisa para comer. E quando não há, faz-se num instante e nunca dá trabalho, mesmo que até saibamos que sim, que fazer coisas até dá trabalho. E como eu respeito cada declinação desse trabalho. As cozinheiras. As senhoras que fazem comida de acordo com aquilo que aprenderam com mulheres anteriores a elas, de acordo com aquilo que foram aprendendo por si. Comida intuitiva, feita de coração. As receitas delas têm essa cadência. Quando perguntamos quanto é que é para pôr de açúcar ou de vinho do Porto, a resposta é quase sempre assim: a olho. O sal é um punhado e a medida certa que dá para tudo é invariavelmente uma chávena almoçadeira que está invariavelmente marcada pelo uso quotidiano. Estas receitas entendem-se se as observarmos. Foi assim que eu fiz. Queria ver como é que a Dª Alzira fazia as rabanadas que tive o privilégio de comer há uns dias, quando estive lá a almoçar. Não sei se se consegue dizer a alegria deliciosa de comer rabanadas no epicentro de um Verão quente e talvez seja melhor assim: não tentar dizer. Mas sei que me ficou a ideia de a ver fazer as tais rabanadas. Aceitou isso com a mesma alegria com que me tinha recebido antes à mesa dela para um almoço que não estava previsto.

No dia marcado, recebeu-me. Fui guardando imagens dos objectos dela. Dos detalhes daquela cozinha. As coisas marcadas pelo tempo e pelo uso. Do fogo onde a comida é feita. Da mesa. Das flores que lhe merecem todos os cuidados e que são um dos seus orgulhos. Nesse dia, o meu filho foi comigo. À mesa daquele final de tarde, havia uma travessa de sardinhas de escabeche. Não passou muito tempo até que se sentasse com um prato à frente. A Dª Alzira estava ocupada a fazer as rabanadas, mas estava sempre atenta. Ia dando instruções, a ver se o menino queria mais, a dizer que era preciso fritar batatas para o menino e que ele ainda ia ter fome, se não comesse o prato de carne assada que ela tinha preparado. O menino fartou-se de comer:) Tanto que, nesse dia, perguntou se não havia problema por não jantar. Claro que não. Estava bem alimentado e muito feliz.

A Dª Alzira é mãe de uma das minhas melhores amigas. Como se não bastasse ter uma amiga como a Maria, ainda tenho a sorte de ter o carinho e a estima da mãe dela. E esse dado é muitas coisas boas na minha vida. O dia destas imagens é uma dessas muitas coisas boas e eu guardei-o. Em mim. E agora aqui. A homenagem possível. À Dª Alzira. A todas as Donas Alziras dos nossos mundos. Agora, a receita. Com a benção dela.  

Rabanadas da Dª Alzira
NB: O pão não tem necessariamente de ser cacete. O açúcar deve ser amarelo areado e as rabanadas devem ser feitas numa fritadeira e não numa frigideira. 

Pão (de véspera) + 6 ovos inteiros + chá preto + vinho do Porto + 1 pau de canela + canela em pó + açúcar amarelo areado + leite + óleo para fritar.

Corta-se o pão em fatias (mais ou menos com um dedo de espessura) e reserva-se. Faz-se o chá (deve ser preto), deixa-se arrefecer e acrescenta-se vinho do Porto (um copo generoso), leite q.b. e um pouco de açúcar (também deve ser do amarelo). Bate-se os ovos e reserva-se.  
Numa fritadeira, coloca-se uma quantidade generosa de óleo e deixa-se aquecer (faz-se o teste, colocando um pedaço de pão). Vai-se fritando as rabanadas, depois de passadas pela mistura do chá e dos ovos. Retira-se do óleo, passa-se para um prato com papel absorvente e depois pela mistura de açúcar e de canela. As rabanadas devem ser colocadas numa travessa previamente polvilhada com a mesma mistura de açúcar e de canela. Isto vai fazer com que se forme uma calda deliciosa e com que, umas horas depois/no dia seguinte, as rabanadas saibam (ainda) melhor. 

O vídeo de hoje é para a minha amiga Maria. Uma coreografia linda. Assim como as que ela concebe e que fazem com que o mundo pareça sempre um lugar melhor. Obrigada também a ti, Mary:)