Muito (de) Verão.

Numa casa, a ausência tem efeitos. Eu creio que as casas respiram, que têm uma orgânica muito particular. As janelas fechadas que precisam de ser abertas. O chão que precisa de ser pisado. As loiças que precisam de ser usadas. E depois das ausências, há sempre ali um espaço, uma espécie de limbo. Como se precisássemos de fazer um reconhecimento prévio, antes de voltarmos a tomar conta do espaço. É assim com as pessoas e com as suas ausências. É assim com as casas que esperam sempre pelos nossos regressos.

Eu não sei como é com as outras pessoas, mas sei como é que acontece comigo. E então, um regresso só é realmente um regresso, a partir do momento em que as janelas são abertas, em que a loiça é posta na mesa e sim, assim que se sente o aroma da comida. É aí que a casa sabe que cheguei. É aí que eu sei que cheguei a casa.

A cada regresso, a mesma cadência de movimentos. A casa vai respirando, à medida da reconstituição dos hábitos que ficaram em suspenso, a aguardar pelo regresso de quem lhe dá vida. Abre-se o armário da roupa de casa, tira-se a toalha que vai estar na mesa. Da estante, os pratos. Depois os talheres. As coisas voltam a acontecer como se não tivessem estado à espera. Como se a ausência nunca tivesse sido. É assim. É sempre assim.

A comida acaba sempre por ser consequência do que se vive. No meu caso, melhor acrescentar. As coisas que nos ficam na pele. Os lugares onde estivemos e que trazemos connosco. Da Catalunha, a memória muito vívida de um sabor muito simples e que é, desde há anos, uma das coisas de que mais gosto: batatas alioli. Gosto tanto, que podem até constituir uma refeição per si. Não foi o caso, na refeição das imagens. Fui fazendo outras coisas. Estava com tantas saudades de fazer comida, que acabei por me distrair. Queria era ver comida na mesa. Coisas ligeiras. O queijo Manchego a que me mantenho fiel e que só consigo encontrar aqui. Pimentos padrón salteados. Rebentos de bróculos muito frescos e muito verdes. Uma salada de grão ligeiramente mentolada. Estas salsichas frescas com aipo a pedido do meu filho. E as tais batatas alioli. O resto é simples: fatias generosas de pão, vinho tinto e deixar estar. Deixar o tempo passar. 

O Verão pede essas e outras conjugações. O Verão aqui. Lá fora, também. O Verão ali no jardim é sempre celebrado com as flores muito frágeis da minha árvore preferida. Chama-se lagerstroemia indica ou árvore de Júpiter. E eu sei que o Verão só acontece realmente quando as flores pequeninas da árvore do pátio dos budas começam a acontecer. 
Com a receita simples de uma das minhas tapas preferidas, o livro destes dias. Uma viagem interior. A lembrar que podemos percorrer mais caminho no perímetro condensado de um quarto do que na viagem transatlântica mais longínqua. De vez em quando é assim. Nem longe se encontra o que não existe perto. Entre muitas outras coisas, literatura desta lembra isso. 

Batatas alioli

6 batatas (novas, médias e vermelhas) + 3 dentes de alho (picados e depois esmagados num almofariz) + maionese, flor de sal, pimenta preta e coentros q.b. 

Coze-se as batatas durante dez minutos, a contar a partir do momento em que a água começa a ferver. A seguir, passa-se as batatas por água bem fria e corrente e reserva-se. Podemos usar maionese de frasco ou fazê-la. Nos dois casos, basta esmagar os alhos e juntá-los à maionese. Um pouco de flor de sal, pimenta preta e coentros picados. Envolve-se as batatas nesta maionese e serve-se frio. 

Esta música dá vontade de ouvir muitas e muitas vezes e tem aquela leveza muito (de) Verão:)