O melhor de tudo. E um livro sobre conversa fiada.

O melhor de tudo é, a maior parte das vezes, mais simples e mais fácil do que pensamos. E imprevisível. Aquilo de vivermos coisas maravilhosas sem estarmos a contar, sem termos antecipado nada. É bom oscilar entre os dois registos, creio. Entre o que se prevê e o que não se prevê de todo e que acontece sem mais.

Esta receita nasceu de uma conjugação de coisas mais ou menos aleatórias. Num momento qualquer, começou por ser uma refeição fora de horas. Uma daquelas circunstâncias em que apetece só o conforto de comida espontânea, rápida, fácil. E não haver grandes utensílios nem grande sofisticação. A adaptação ao meio a funcionar. Nas declinações seguintes, uma receita que surgiu de um instante qualquer, é muitos instantes, já. Comida que apetece no regresso a casa, depois de um concerto. Comida de pequeno-almoço tardio, dos dias sem horas e sem compromissos. Comida de final de tarde de domingo, para um irmão mais novo que adora as cenas da irmã mais velha. Comida que sabe maravilhosamente, algures às duas da manhã, numa daquelas maratonas de filmes em casa ou de episódios deste programa. Com uma chávena de café ou de cevada, na minha versão preferida. E, olhando para cada um desses momentos, uma sensação pacificadora de (tentar) viver bem a vida. E de o melhor de tudo se resumir afinal a uma sucessão de pequenas coisas inesquecíveis. Tal qual isto de fazer uma sanduíche particularmente deliciosa e de gozar bem cada instante desse processo. Os sons e os cheiros. A cadência segura e serena dos gestos. Até chegar ao resultado final, ao objectivo: pão dourado e aromático por fora e um interior a derreter-se, de bom. Pelo meio, silêncio ou música ou as vozes ansiosas de quem estiver por perto, invariavelmente feliz por existir aqui e por viver isto. E isso é muito. 

Com esta receita, um livro que fui buscar num domingo de manhã e que li à tarde, de breve. Um ensaio filosófico a propósito da conversa fiada, da mentira, do embuste. As palavras que há para as histórias que as pessoas vão contando a si mesmas, aos outros. Mesmo que eu seja do género de saber que, em primeira e última análise, nada nos salva da mágoa da desilusão, de nos sentirmos vítimas de mentiras, de promessas por cumprir, de palavras que foram ditas mas que não significam coisa nenhuma. Convém não andar à procura de soluções para lidar com coisas dessas, porque não há. Vamos aprendendo a integrar esses dados o melhor que podemos. Com alguma sorte, trabalhamos os nossos mecanismos de auto-preservação. Só isso, creio. Mais a parte grande e difícil de ir sobrevivendo aos embates. Ainda assim, mais depressa encontro respostas possíveis nas personagens de grandes romances do que nas argumentações irrepreensíveis dos filósofos ou de guias espirituais ou religiosos ou o que for. Porque no fundo, a verdade é que raramente encontramos o que procuramos. Ainda assim, o fio do pensamento deste autor é (mesmo) bom de seguir, página a página. Ou neste vídeo. 

Com a receita e o livro, também as primeiras frésias deste ano. Bom que algumas coisas não mudem nunca, não obstante tudo o que muda irremediavelmente. Ficar feliz pelas primeiras frésias é uma dessas coisas.   

Sanduíche quente de bacon e queijo na sertã

Pão de forma (com a espessura para torradas) + maionese + mostarda + queijo Gouda + bacon + azeite e orégãos secos

Barra-se uma das fatias de pão com mostarda e a outra com maionese (uma colher de chá costuma ser suficiente, mas isso fica ao critério). Coloca-se uma fatia de queijo e duas lascas de bacon (previamente passadas numa sertã quente, sem torrar) em cada fatia de pão. Numa sertã, um fio de azeite e as fatias de pão, até alourar a parte de fora, pressionando ligeiramente com uma espátula. Vira-se e derrete-se o queijo ligeiramente, pressionando com a espátula. Junta-se as duas fatias, mais um fio de azeite e vai-se virando e pressionando a sanduíche, até que esteja com aquele tom dourado por fora e com o queijo derretido por dentro. Se quisermos, nos últimos três minutos de tempo, faz-se um ovo escalfado. E, para a versão de pequeno-almoço tardio, fica mesmo bem com esta outra receita de tomates-cereja assados. Polvilha-se com orégãos secos, retira-se para um prato e serve-se de imediato. É comida que não espera. Ao contrário: é ansiosamente esperada:) 

A música é esta. Now and then. Sjowgren.