Hoje não.

Hoje não contei o tempo. Hoje não tive mesmo de estar num lugar. Hoje não marquei horas. Nem contei os minutos. Dezassete minutos para almoçar. Dez minutos para ir às compras para o jantar. Oito minutos para chegar a casa. Não hoje. Tempo demorado e lânguido para acordar. E ouvir a chuva. Insistente. Persistente. Aquela cadência que se sabe desde sempre. Mas que é sempre diferente da última vez que sim. Que houve chuva. Como é que acontecem estas coisas? Nós até podemos achar que sabemos como é que são as coisas que julgamos conhecer desde sempre. Mas não é bem assim. É o que acontece com o que nos sabe bem. O sabor exacto do caramelo. Fecha-se os olhos um bocadinho e lembramo-nos. Depois acontece uma mousse de caramelo como a das imagens. E sabemos logo que é uma coisa que conhecemos sobre uma outra que desconhecemos. Quando é assim, sabe como nunca foi.

Mousse de caramelo

200 g de açúcar + 2 pacotes de natas + 1 folha de gelatina branca.

Um caramelo muito claro, antes. Só com o açúcar. Retira-se do lume e junta-se um dos pacotes de natas, a pouco e pouco. Se formar grumos, leva-se novamente ao lume, para se dissiparem. Dissolve-se logo a seguir a folha de gelatina (previamente hidratada em água fria). E depois as natas batidas. Envolve-se e leva-se ao frio. Quando for altura de ir para a mesa, mãos cheias de framboesas. Ficam bem. Muito bem. Associadas a caramelo muito suave.

Com uma mousse que soube a uma coisa que nunca foi, os seres mais recentes, aqui. Abriram os olhos, já. Consegui dar-lhes nomes. Serão Vento e Sol. Porque era assim que estava o dia em que nasceram para o mundo. Havia sol e vento.