A tempo de uma mesa.

Conservar. Depois de verbalizar. Difícil, verbalizar. Principalmente pelo indizível que enche o tempo de vida. Uma semana com tempo apressado, febril. Mas sem esquecer a ideia de mesa. Das coisas que são vividas quotidianamente aqui. À mesa de sempre. A que espera por nós, ao final do dia. Materialização do que há no pensamento, enquanto avançam as horas que compõem os dias. Pensar nas coisas que vão estar à mesa. Mais ainda, quando o tempo nos exige atenção e dedicação em doses que achamos que não são/não eram possíveis. Ainda mais nessa circunstância. Haver a ideia persistente de regresso. Do bom que é regressar a casa. E à nossa mesa. Enchê-la de nós. Da vontade de verde e de sol que há em nós. Sobre tabuleiros de chá orientais. Plantas que fazem companhia aos bonsais, para eles não se sentirem tristes. E, mesmo que a racionalidade que há em mim, saiba que não é suposto os bonsais ficarem tristes, achei poética a ideia de haver pedaços de verde que têm como única função impedir que as árvores se sintam sós. Quis trazer estas plantas para a mesa. Retirar-lhes esses atributos. Só o tempo de uma mesa. Só o tempo de uma refeição. Acrescentar doces da época que se adivinha. Ovos de chocolate branco e côco. Numa taça de champanhe. O resto é matéria que dá origem ao que vem depois. Loiça branca, toalhas brancas.

Porque houve sol. Porque houve vento morno ao final da tarde. E lá fora, um céu que não pode ser dito, de tão infinito. O céu nocturno que acolhe todos os nossos silêncios. E pensar que amanhã há-de haver mais sol. Mais vento morno. Mais verde. E mais mesas.