Como sempre, a Primavera.

Como sempre, a Primavera. Não dá para não assinalar. Para ser indiferente. Mesmo que sim. Que até seja como sempre. Mas nunca é a mesma. Não isso. As flores podem brotar dos mesmos lugares, mas não são as mesmas flores das outras Primaveras que já aconteceram. São as flores da Primavera que está a acontecer agora. Lá fora. Perto. Longe. Por todo o lado. E há uma diferença entre a Primavera dos jardins e a Primavera dos muros, dos caminhos, dos campos. A Primavera dos jardins das pessoas é mais ou menos expectável. Como acontece no meu jardim, que é eu saber o lugar exacto onde (res)surgirão as frésias e os jacintos e os lírios. Ou olhar para as roseiras, para perceber em que dia de Maio ou de Junho é que haverá rosas outra vez. É assim. Sabemos que acontece. Cuidamos e velamos para que aconteça. Mas com as flores dos sítios não velados, há uma propriedade inqualificável de milagre. E, no fundo, é assim que sabemos mesmo que a Primavera está aí. E que ninguém poderá nada contra ela.

Porque, como sempre, o violeta breve de todas as pequenas flores irromperá nos musgos que cobrem os muros dos caminhos. Como sempre, os campos serão um arco-íris onde apetece deitar e olhar o azul infinito. Como sempre, o verde arranjará meio de ser ainda mais verde. Como sempre, a água do rio que determina o caminho que faço tantas e tantas vezes, correrá. Muito limpa. Inacreditavelmente limpa. Não consigo não sentir uma felicidade transbordante, mal vejo esta água. No primeiro dia desta Primavera, estava assim. Brilhava, de límpida. Nuns sítios, a água é calma e os patos movem-se naquele seu ritmo quieto. Mais à frente, ouve-se aquela espécie de música que a água sempre faz, quando segue o seu caminho. É assim. Há uma dimensão que vem de muito longe, nisto das estações do ano. Coisas religiosas. Coisas pagãs. Coisas místicas. Coisas. Muitas. Cruzadas, algumas. Inevitável que não acontecesse. Os calendários religiosos e pagãos interceptam-se. Tanto, que a partir de um certo ponto, não sabemos o que é que pertence a quê. Quem começou. O que determinou. O que precipitou. 

O equinócio da Primavera aconteceu no dia 20 de Março. E, nesse dia, foi tal como sempre. Acordei cedo e pronto. Pouco depois, a mesma chávena de café com leite e a mesma torrada com manteiga dos outros dias todos. Seja onde for, o mesmo pequeno-almoço frugal e ansioso por começar o dia. O mesmo caminho a seguir o curso do rio e cada um dos pequenos milagres que o tornam irrepetível a cada passo. A tarde e os scones feitos desde sempre, com manteiga e compota de cerejas pouco doce. Uma vela acesa e os dois copos de vinho juntos, antes de a mesa ser posta para o jantar. Antes de tudo o mais que sempre acontece à mesa, os dois copos e uma vela acesa. Há rituais que são oxigénio. E os livros. Os livros também são ar. O da imagem é um ensaio filosófico. O meu ritmo de leitura tem obedecido a uma lógica que me é nova e tenho intercalado romances com ensaios. E é um dado novo porque sempre fui do género de dizer ao homem de Filosofia que bebe o vinho de um dos tais copos, que só gosto de Filosofia com a carne das personagens dos romances. Que a outra sempre me exasperou um bocadinho, por parecer especulação com fome de realidade. Até certo ponto, creio que sim. Mas não é a história toda. Não era. E então, ele isola filósofos que acha que não me vão encher a paciência e dá-me a ler os livros dele(s). Todos sublinhados, cheios das discussões e concordâncias que mantém a sós com as páginas todas. Nem uma, sem marcas. E como somos diferentes, nisso. Apesar dessa diferença, ele acertou em mais este livro que me deu a ler. Os superficiais, de Nicholas Carr. Um olhar que não é exterior, mesmo que o título pareça indicar isso. É ao contrário. Uma dissertação que flui como água, a tentar perceber os efeitos da internet na nossa atividade cerebral. Na nossa capacidade de memorização, na maneira como procuramos informação, na noção do tempo que (já) não dispensamos a procurar essa informação nas bibliotecas edificadas. Determinismo vs instrumentalismo. Se o meio nos controla ou se é ao contrário. Coisas assim. E mais. 

A receita que deixo hoje e que fiz (mais uma vez) no primeiro dia desta Primavera que está a acontecer, é de um acompanhamento que é assim como a Primavera. Vibrante e luminoso, capaz de transformar as coisas. De as tornar mais, de as tornar melhores. Um bocadinho, pelo menos. É que há coisas no mundo que parecem não ter meio de ser melhores. E isso é sempre triste. Seja lá qual for a estação do ano, é sempre de uma tristeza que tem raiva dentro. Por todas as pessoas longe e perto que, de um momento para o outro, deixaram de poder viver mais uma Primavera no mundo. 

Cenouras caramelizadas com tomilho

Quatro cenouras (médias) + 6 dentes de alho (inteiros e com a casca) + 3 colheres (de sopa) de vinho de arroz + 2 colheres (de sopa) de vinagre de arroz + sal, azeite e tomilho q.b. 

Parte-se as cenouras em palitos e coloca-se numa assadeira. Por cima, os dentes de alho, o sal, o vinho, o vinagre e o azeite. Leva-se ao forno durante 20 a 25 minutos (a 200ºc nos primeiros 5 minutos e a 170ºc nos minutos seguintes). A meio do tempo, convém virar as cenouras, para que todas possam ficar ligeiramente tostadas. Se houver necessidade, uns salpicos de água. Retira-se, salpica-se com tomilho fresco e serve-se. Fica bem com carnes e com peixes e com o que quisermos. 

A música tem a voz especial do Charles Bradley. E muita alma, como só a música soul.