Mal conseguir esperar.

Por esta altura, é irreversível. Talvez por não conseguir achar que se deve reservar tudo para aquela noite. Apetece-me que esteja presente no quotidiano. Mesmo que isso não passe por aquelas evidências todas de centro comercial. Pode ser um prato. Pode ser um detalhe tão pequeno como esse. Como estes, que eu sei que não terão sido concebidos para cumprirem o destino primordial dos pratos normais. Mas também. Por que não? Se são tão bonitos? Se podem ser as duas coisas? Contemplados e vividos. Olhados no centro de uma mesa. E usados por cada um dos lugares que se senta à mesa. E cada um desses lugares poder ser uma vela que nunca tenha sido luz antes. Podia ser assim.  

Este ano, as espécies de ensaios para a mesa de Natal. Até à noite das luzes mais quentinhas, até haver uma mesa definitiva de Natal, as que vou imaginando por estes dias. Para deixar ideias. Para registar cada uma dessas tentativas. Que acabam por ser só sinal daquela característica quase infantil. Aquilo do "mal conseguir esperar por". Acho que as mesas que são de Natal em dias que não são Natal são mais isso. Como se fosse possível recuperar vislumbres fragmentários de coisas que temos como irrecuperáveis. Também aqui, agora. E saber que Dezembro é sinal de mesas que se preparam para a da noite que cheira a gengibre e a canela. E que é chá quente bebido a sós. Depois da vida toda que houve à mesa. Enquanto o mundo repousa. A olhar as luzes de uma árvore de Natal. E a evocar a mesa do Natal que está a acontecer.  Mesmo que a esta distância, ainda não saiba como vai ser. Mas o bom disso de não saber como vai ser uma coisa pela qual mal se consegue esperar. Como uma mesa de Natal. Pode ser tão simples como uma mesa de Natal.